Ecrivain au coeur libre et pourtant à la plume prise, mes mots ne sont que des chants inaudibles pour les plus sourds, des démonstrations d'art pittoresque pour les plus aveugles. Et finalement, un savant mélange de lettres qui s'assemblent pour la gloire des plus fous.
Je vogue ici et là . Par-delà et là-bas. J'écris sur ce qui me sens propice au déchaînement de mes passions. Papier, feuille, arbre, main, doigt, dos, joue. Je dépose quelquefois des bribes de moi, de toi, de nous. Je me perd entre les mots, me retrouve entre les phrases, et tombe à la renverse de leurs sens. Tu es là, tu ne l'es plus. Je te cherche, te trouve, ne te trouves pas. Un malicieux cache-cache où tu es toujours perdante, avec une sourire aussi beau que le tiens, brillant comme les joyaux peaufiné par la main de l'homme et la divinité des astres, même un non-voyant y trouve un regard sur lequel déposé sa vue.
Les mots me soignent, te bercent, et nous aides de rares fois quand ils s'en sentent capable ou en ont simplement l'envie. Je déborde de lettres, j'aimerai être le réceptacle d'un art qui me dépasse et qui a vu croître en lui par des milliers de paysages, des tas de siècles, dans la poussière de l'histoire, la naissance de certains amoureux de la langue, provocateur de l'esprit, créateur de coeur, et aimables et grandioses génies des passions.
Les mots me font vivre, et toi tu pourrais me faire rêver, tu pourrais mais tu ne le fais pas. Ne vois en toi, ni en cela pas une insulte, la plus belle femme ne peut donner que ce qu'elle a. Les mots crées, façonnent et modifient l'espace dans lequel je vis. Ils sont les prémisces de mes actes, le retentissement de mes conséquences. Ils sont. Et c'est bien là tout ce qu'il faut.
Je désire être le messager du royaume des sourds et des aveugles. Le missionnaire de l'empire du silence. Le preux téméraire qui dérobera ton coeur et paralysera ton âme. Je veux mon amour, ce qui n'a pas encore été inventé. Je veux l'essence de ce qui fait que des rêves sont des rêves. Vivre dans le risque.
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