J'aime écrire par période , par envie , par pulsion singulière. Juste pour le besoin de la nécessité d'écrire quelque chose , en rapport avec ma vie ou non. En rapport avec se que je pense .. Ou pas. Simplement écrire , quelque chose pour ne pas être compris . Une trace , une emprunte invisible . Indifférente , innocente à la limite de l'insouciance. Ecrire un jour , pour le relire des jours , des mois , voir quelques années plus tard.. Afin d'avoir l'effet d'un lecteur et non d'un écrivain. Enfin.. Ecrire sur un blog ou sur une feuille , suffit-il à se dire écrivain. Comment appelle t'on , les gens comme moi , qui écrivent par pulsion. Une envie qui se tare dans le ventre et qui grandit dans l'esprit , vous poussant des nuits à sortir de votre lit pour écrire. En ayant la peur au ventre de savoir si cela va plaire . Mais plaire à qui ? Pourquoi ? Comment et surtout quand ? Ecrire pour lire des jours plus tard.. Pour voir que le temps est dévastateur , qu'il prend son travail à coeur , et qu'en 78h , 1200 h , 5 mois , on évolue. La perpétuelle évolution d'une rose qui chaque seconde grandi pas à vu d'oeil et pourtant. Je ne sais pas , je veux juste écrire . Avec mes fautes , et des tournures de phrase que seul moi peut comprendre. Mais où est le but dans ce cas. J'ai quelque chose à m'avouer. A me dire et à voir. J'ai la conviction que des mots peuvent changer le monde. Tout comme vous avez la conviction que demain sera meilleur qu'aujourd'hui. Entre passé et futur , trancher devient difficile. J'apprend à devenir indépendant mais je ne dis pas au revoir à mon enfance. Il y a réellement un âge où nous quittons l'enfance . Et puis c'est quoi un monde d'adulte ? Des responsabilités et assumer les conséquences ? Nous le faisons tout les jours de notre vie. La maturité est en réalité .. Le poison de l'enthousiasme . Le sérieux , un assassin silencieux du rire. Je ne veux rien prendre au sérieux , surtout pas vous. J'écris toujours trop pour presque rien dire. Ce texte a été fait il y'a six mois. Le 5 Février 2012 à 17h52 pour être plus précis. J'imagine que , quand je le publierai ma vie aura évolué , et j'aurai améliorer certaines chose , et j'aurai à mon tour surpasser dans certain domaine. Une évolution constante. La vie éternelle existe-t-elle réellement ? Pourquoi nous donner le droit d'exister pour ensuite nous le reprendre. Je ne comprend pas. Dois-je comprendre , qu'ai-je à comprendre. Pourquoi nous sommes les seuls être à nous chercher un but.. Une raison d'exister ? Que se passerait-il si l'humanité apprenait qu'elle n'avait aucune raison d'être ? On vit pourquoi ? Comment , de quelles façons , pourquoi avoir crée une société , sur des principes qui peuvent nous déplaire ?
Notre vie nous appartient réellement ? Nous qui sommes , obligé , forcé quelquefois à devoir nous emprisonner nous mêmes. Devons à notre tour , notre propre prison. Qu'en ai-t-il de nos envies . Pourquoi vivre si c'est pour mourir un jour ? Quel est le sens d'une vie.. Quel en est son prix. La valeur d'une vie est-elle mesurable ? Si oui sur quelles échelles ?
Avec autant de question , il est fort probable que la vie ne se résume qu'à une parodie d'ignorance , et d'insouciance . Les philosophes disent , qu'admettre son insouciance était un signe de haute intelligence . Qu'en est-il d'admettre que nous sommes éphémère ? faible ? Une véritable horloge , dont son temps est compté. Qui est l'horloger .. Y'a t-il au moins un horloger ? Devons nous , nous croire seule forme vitale dans un univers si grand qu'à sa limite se trouve le passé ?
J'ai envie de dire qu'un jour j'aurai des réponses , que je serai rassuré , mais c'est faux , rien n'ira mieux. Pas aujourd'hui , ni demain , pas même dans cent ans. Nous ne sommes à vrai dire certainement pas éphémère , nous sommes déjà mort , et tout ceci n'est qu'un putain de rêve..
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